Era ligeramente superficial el
contacto establecido que se promovía entre ellos, ella intentaba no dejar
manchas de tinta en los recuerdos, ni la marca de un borrador brusco, la
ingenuidad fingida, y e odio sincero camuflado en ocasos puntos de indiferencia
correspondida.
Mintieron
cuando me dijeron que enamorarme de un escritor era lo mas maravilloso, no fue
así, fui cambiada y remplazada por hojas de papel ácidas quemadas por la
amargura de la tinta... Es doloroso, mis ojos se arrinconan para que no
vean la secreción de pesadumbre que me cubre, el solo me ve como el lecho
de su lujuria,
Recuerdo cuando
me perseguía hambriento, y me embriagaban sus palabras... aquel tiempo en que
la lluvia fría recordó a mi piel, lo mucho que necesitaba de la suya para no
morir de frió, y renacer ardiendo entre glaciares parciales, pero ya no... la
lluvia me quema, es molesta, me ahoga en principios burletes de mi propia
existencia, no manejo mi tiempo, ni mi cuerpo, mi corazón late encapsulado por
la simple necesidad de servirle a el, la humedad de la lluvia me recordaba la
dulce sensación de dicha al besarle y sentir su ser, pero ya no es así,
recuerdo cuando me hacia sentir la mujer mas hermosa de mundo, al menos para
el, recuerdo con nostalgia y ardor en las pupilas que ya no me ame como me lo
prometió, pero sin embargo sigue aquí diciéndome lo mismo de todos los días...
de todas las noches... de tantos años... Aun eres mi musa astral, y así mismo
la caída del sol, me permite ver, necesito tu luz, para poder amar otra vez,
cantar de alegría, pero no percibe que la luz es muy oscura para distinguir los
rasgos, y los sonidos muy distorsionados para darle alegría, puedo estar vacía
y mas fría que un copo de nieve, pero aun siento. Lamento no reflejar esa
mirada brillante que tanto le gustaba, lamento no ser el prototipo de belleza
que lo enamoro, usted no cultivo lo que amaba de mi, sino que lo arranco de
raíz para cultivar algo nuevo, las flores no se mueven, pero también sienten
dolor cuando alguien le arranca los pétalos, ahora es el momento en que me
siento como una idiota al seguirle, si tuviera la oportunidad de retroceder el
tiempo, y escogerlo de nuevo... Lo haría, me acerco optimista de decirte, lo
que significa para mi y me responde con un insulto o con la amenaza tajante de
siempre, luego entiende mi intención y se disculpa, ocasionalmente bajo la
mirada y asiento con la cabeza, y salgo de la habitación. Siempre es igual no
me queda mas que aceptar por eso hoy me atreví a tomar su maquina de escribir y
redactarle lo que siento, por que ya tampoco me escucha, seguiré jugando
su juego, hago lo que puedo por expresarme bien, quiero estar a su
estúpido nivel amor mío, definitivamente enamorarme de un
escritor no me hizo feliz, pero tu infelicidad me hizo escritora.
Cuando el entro a
la habitación leyó lo que su amada dejo encima del escritorio,
la busco en toda la casa, y solo su perfume se sentía, cuando se
fijo estaba sentada en el jardín casi desnuda mojada,
helada, sosteniendo una pluma y una vieja libreta.
- ¿por que estas aquí? dijo el asombrado
por la escena -Siéntate la historia es larga...
